...y aunque no fuera a sorprenderme...

...de encontrar en mis hijos 
la luz de tus ojos...
yo la tengo en mi corazón...

La heroína del mito fallido.

¿Es posible cambiar el mundo? ¿Son posibles los héroes?

Yo no soy una heroína,

triste y simple mortal

no tengo lugar a donde ir, no vengo de ninguna parte

mi pasado es un recuerdo,

mi nacimiento un vago hecho,

real, si, ya que he nacido.

Pero tan distante e irrelevante

que no podría precisar si nací realmente.

Como si en vida fuera mi propio mito.

Uno de héroes fallidos y la búsqueda de libertad

del ser uno mismo

de lujuria y fidelidad.

uno de burgueses y proletarios

uno de los que dictaminan lo que esta bien,

y de los que disfrutan haciendo el mal,

y donde la ciencia va contra ellos dos.

O los acompaña…

¿Es moral intentar cambiar el mundo?

¿Qué es la moral? ¿Existe o es un espejismo?

Aquí, la heroína fallida del mito.

La que nunca realiza la hazaña profetizada.

la que busca, y no encuentra

que se tiñe de dudas y erra.

Esa heroína que no es la que todos deseaban

que no revive difuntos, ni camina sobre el agua

no mata al dragón y no conquista ciudades.

No salta en alto, ni hechiza con su canción.

Esa heroína que se queja,

que llora de rabia, es imperfecta.

Resoluta, Irresoluta,

Testaruda y corajuda.

Porque lo que no tiene de suerte,

lo tiene en ganas

porque de vez en cuando, le hierve la sangre

Porque la idea de volar, le da ansias de hacerse un lugar

y peca de torpe,

porque cuando corre, suele caerse.

Por eso es fallida.

Por eso busca y no encuentra.

Tiene ganas y no llega.

Hablo sola

Hablo sola
y los perfumes de la vida me atormentan.
Siento ansiedad por aquello que no es y tampoco conozco.
Me vuelvo loca, no soporto los designios de una vida que no elegí.
Le temo a lo desconocido.
Solo reír, no quiero sufrir mas.
Pase días en el purgatorio, preguntándome que pecado tendría que lavar,
y al descender al infierno, el diablo inquirió que hacia allí.
Porque descienden los que saben, los seguros de su pecado e incluso de su pureza,
pero los dudosos, los que dudan no caen. Se quedan eternamente en el medio,
investigando la razón, el pecado, el por que, la causa, las posibles respuestas.
Porque el que duda, el que se pregunta, no le sirve ni al diablo ni al supremo.
El que duda sabe que ambos no existen, y esa es su única certeza.
Por eso dudo.
Por eso no me quiere el demonio y el supremo me desconoce.
Porque no pertenezco a esos mundos,
solo a este.
A este mundo que te tiene en sus billetes, si la república tuviese mi nombre.
Donde sos el protagonista del cuento. Y donde si no hubiera piedad,
la tendría una diosa imaginaria por vos, para arrullarte en sus besos y devolverte al sueño.
Y es por eso que hablo sola,
porque no puedo decir estas cosas en publico,
porque si las vieras, me moriría de pudor,
porque aunque no te importen, son mías, y un poco tuyas.
Porque hablan de vos.
Como yo, que cuando hablo de vos... hablo sola.

Diosa

¿Necesito imperiosamente que te lances a las llamas por mi?
Tus sacrificios que me dan seguridad, que me enaltecen como una diosa.
TU diosa.
¿Es por hallar una seguridad que no tengo?
Creer debemos en los hechos y no en las palabras.
Aquello que uno simplemente intuye no es lo mas sano.
¿Que harias si muero? ¿Que sentirias si me voy?
Es tan triste el desencuentro de los amantes.
Yo soy amante tuya, la mas dulce, la mas fogosa.
Yo soy quien succiona tu ser, hasta convertirlo en harapos de placer.
El sexo, el desenfreno, la duda, el estallido, aquello que deseamos tanto y se va en tan poco tiempo.
Pero que nos agrada tanto.
No temo sacrificarme, porque no es sacrificio para mi.
Ser tu diosa, quien desciende a cometer el sucio pecado de seducirte.
Para que en las tinieblas la sigas amando.
Ya la hora del diablo es. Y yo sigo aquí imaginándome una deidad.
Y no lo soy.
Pero me imagino que si lo podría ser. Si tan solo te lanzaras a las llamas.
¿Por que todo tendrá que ser tan concreto?
Concretas son las piedras, y no hacen nada.
Existir.
Únicamente.
Yo soy concreta, pero no solo existo. Te veo, te toco, te desahucio, te incinero.
Soy esas llamas a las cuales quiero que te lances.
Quiero... muchas veces quiero...
pocas veces tengo...

IV

"Un enjambre de moléculas puestas de acuerdo de forma provisional. 

Un animal prodigioso con la delirante obsesión de querer perdurar.

No dejaremos huella, solo polvo de estrellas."

"El ojo ve sólo lo que la mente está preparada para comprender."

Dedos y Lapicera

Antes yo escribia
sin ganas de cantar lindos y metaforicos versos.
escribia para que se entienda,
no para despertar admiracion.
Escribia, porque siempre a alguno
le sacaba una sonrisa,
porque las tardes se hacian mas amenas escribiendo.

Mi mensaje era de disfrute,
de poca reflexion,
de trabajo constante,
porque cuando no escribia,
pensaba que escribir.
Para divertir, para entablar lazos.
Porque escribir era mi arma mas bella,
una que disparaba risas y miradas complices.
Ese crimen que cometia cada dia,
y que era un crimen que no dañaba.

Hoy no escribo mas por todo eso,
escribo cuando me lo piden,
escribo tonterias
muy serviles a un mundo vacio,
plagado de ventas y consumo.

Y me imagino que algo se me fue hace unos años.

Algo que nunca podre recuperar,
pero a veces, cuando se mueven mis dedos en una maquina,
aunque fuera para escribir tonterias,
o cuando mi lapicera se escapa
por los margenes del papel y redacta una linda frase
me imagino que escribo, en otro lugar
mas sano, mas calido,
donde de nuevo estan las risas,
donde la luz del sol llega,
porque cuando mis dedos, mi lapicera escriben
tambien sueñan
que regresan a su mejor trabajo, a la tierra,
al cuento, al capitulo inconcluso,
al dragon, a los amigos, a las espadas,
al desenfreno, a la duda, al romanticismo.
Mis dedos que tienen otra mente,
mis dedos que cuando no se que decir, hablan por si solos.